Tels un fou, la route ce jette;
D'une écume turquoise, la mer
Se fracasse sur toute cette terre,
Celle-ci ayant la mains leste,
De cette avenue emprunté par les touristes,
Les automobiles n'y passent plus;
Si bitume il y a déjà eu,
Cette route n'est plus qu'un tracé fantaisiste,
De cette voie au bord de l'eau,
ne reste qu'un petit mazot,
tel un névé il reste ce bistrot.
